[Silvertongue]

Фиг знает с чего, решила по старой памяти сунуться к Моро. Меня встретили привычным хмурым бормотанием. Мне не были рады, да и с чего бы...
Зато меня встретили отличной злой песней...

Нам были тропы нипочем,
мы шли на страх врагам.
Он был в отряде трубачом,
он сам просился к нам.

Он не был честен, не был смел,
он врал друзьям не раз.
Но на трубе играть умел,
как ни один из нас.

Он у друзей горбушки крал,
и хлеб он прятал свой,
Но на трубе он так играл,
что все мы рвались в бой.

Мы шли под пули ставить лбы,
мы шли сквозь пыль и зной.
И только медь его трубы
вела нас за собой.

Мы шли в атаку по траве,
где кровь горит в росе.
И не любил его никто,
и все ж, любили все.

А после боя у костра,
где раны, кровь и стон
Он говорил: Ну, как игра?
И улыбался он.

@темы: стихи, люди

Comments

[Desire Moreau]

Кинул в открытое окно и ушёл.

[Silvertongue]

Спасибо