В мире, где можно быть какими угодно, будьте добры.
Белые ночи. Уже и еще светло. Странно, белые ночи, а тепла так и не было. Холодно и ясно и нет стелющегося по полям клочковатого тумана, который кажется серым морем с моего окна. Белые ночи, не спится. Можно сидеть на окне, смотреть на половинку луны и гадать, кто же украл вторую половину, ведь именно так это выглядит. Можно курить, точнее докуривать ту самую пачку, которая лежала у меня в кармане куртки, когда в прошлогодний апрель я ехала в Питер. Белые ночи, первые птицы, можно начать во что-нибудь верить и считать минуты до рассвета. Белые ночи, об этом можно кому-нибудь рассказать. Ночи, глупо им рассказывать о них же...